SEM TÍTULO
O tempo limpará minhas mãos
com sol e suor
de tudo o que se tem armazenado em sua cinza.
O tempo limpará minhas mãos
de ter-me arranhado o rosto nas trevas
e antes que apodreçam.
O tempo limpará de mim
sem o caldo viscoso e a sopa no pântano,
de tudo o que me nutri na infância de névoa.
O tempo limpará minhas mãos
(antes que apodreçam)
e nada poderá detê-lo.
Perce Polegatto
poeta
Natural de Ribeirão Preto
"Conspiração dos felizes"
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